Monday, October 09, 2006
BSB
Ora, escolhi e levei na bagagem de mão “Bellini e os Espíritos” do Tony Bellotto, o rapaz músico, e o último do Ivan Sant’Anna sobre o fatídico 11 de Setembro. O último de propósito para não ver a versão “Larry King” dos eventos e sim aquela com um pouco de dendê e malagueta mesmo. O anterior dele é o Caixa Preta sobre os três maiores desastres aéreos da história da aviação brasileira.
Dois dias depois cai o avião da Gol na Serra do Cachimbo e familiares esperavam por notícias precisamente em BSB. No aeroporto de BSB já tem cyber café com audiofones para se falar em Skype, com o programa instalado nos terminais. O Bob’s tem seu “shake” de ovomaltine. Não tinha percebido. Sou aéreo.
Irei agora com certa assiduidade. As coisas tem mudado um pouco. Aquele abandono da W-3 deu um pouco de charme ao lugar. As quadras dentro do avião estão bonitas. As árvores crescem. Falam de um sotaque local que não consigo identificar. Faz-se o tradicional loop passando pela ponte nova do Paranoá e voltando pelo “pontal” deles, tudo muito Ohio, muito Missouri por ali. E a periferia cresce. Se o homem não vai mais a Plutão, este vem a seu encontro. Taguatinga já é Bruxelas e a brucelose de goianos é coisa que se foi. Cruzeiro Novo, Águas Claras, araruta tem seu dia de mingau e Guará de Alphaville. Casa Park, home design. Mais restaurantes novos. O motorista de táxi não entendia como Lula tinha tanto voto já que ele rodava a capital inteira e nunca tinha encontrado um simpatizante no banco de trás. O governador eleito, Arruda, pianista de painel e gente até que decente, dizem, vejo, talvez, quer desafogar o avião. Ou melhor, o plano piloto. O que é de direito do distrito que vá para o além. O avião é capital do Brasil, símbolo nacional. Comovente as palavras. Interessante.
Mas o bom mesmo é pegar a saída sul e bater bota no barro avermelhado. Na feira dos importados, paraguaia. Ou ir além... E ir para os anéis de saturno, lá de onde vieram Kaká e Lúcio. De ver que o Beirute já fez 40 anos há um tempo. De ver que no avião tem engarrafamento nas tesourinhas. O comércio intra-quadras está se sofisticando. E os satélites estão antenados. E como.
Mas é lá. Onde figuras do alto escalão pedem benesses aos santos. Onde histórias indescritíveis são contadas num ritmo lento, e que não tem nada que ver com os figurões federais planaltinos. Tem a ver com a polícia civil local. Onde a ascenção social é mais plausível e possível, onde há latrocínio e as latrinas são sujas e limpas ao tempo. A região é a contradição ambulante. A cultura é única, pois na geografia topográfica os espécimes travam um duelo entre cerrado e mata atlântica somente mundo abaixo, pelo que me dizem na Serra do Cipó mesmo na terra de Aécio. Mas lá se mora a 220v ou a 110v, a escolha é sua. Há muitas escolhas. A grana fala, articula palavras, nem sempre concordando com a gramática vigente, mas segue a falar pelos cotovelos...
O projeto já acabou e já temos uma organi-cidade. Já que vão continuar a gastação de qualquer maneira, podemos centrar uma nova capital um pouco mais à esquerda, sem dupla intenção. Uma Nova Brasiléia, com Banco Central independente. Se minhas coordenadas mentais estiverem certas ficaria já na Amazônia mesmo, no Mato Grosso, formando a terceira ponta de um triângulo reto com Cuiabá e Goiânia. Desbravando fronteiras.
BSB já é maior de idade. Adquiriu seu ritmo. Um pouco lesada no serviço dos garçons, mas o frescor da brisa nos faz esquecer. O magneto atraindo gente de todos os cantos com seus cânticos. Onde é até vergonhoso ser carioca com o sotaque demodé. Onde de fome não se morre, pois pipocam mangas e amoras nos passeios públicos. Vamos mudar. Levar o povo para as jaqueiras. Ou para o cupuaçú. A polícia de BSB já senta o cacete, o BRock lá nasceu também, não nos esqueçamos e antes do Eto’o rubro-negro a melange de estrangeiros de embaixada tinha criado o Obina Choque, não sei se com a grafia nacional. Mas isso tampouco importa. Lá tudo importa. Nada se exporta. Creio.
Dois dias depois cai o avião da Gol na Serra do Cachimbo e familiares esperavam por notícias precisamente em BSB. No aeroporto de BSB já tem cyber café com audiofones para se falar em Skype, com o programa instalado nos terminais. O Bob’s tem seu “shake” de ovomaltine. Não tinha percebido. Sou aéreo.
Irei agora com certa assiduidade. As coisas tem mudado um pouco. Aquele abandono da W-3 deu um pouco de charme ao lugar. As quadras dentro do avião estão bonitas. As árvores crescem. Falam de um sotaque local que não consigo identificar. Faz-se o tradicional loop passando pela ponte nova do Paranoá e voltando pelo “pontal” deles, tudo muito Ohio, muito Missouri por ali. E a periferia cresce. Se o homem não vai mais a Plutão, este vem a seu encontro. Taguatinga já é Bruxelas e a brucelose de goianos é coisa que se foi. Cruzeiro Novo, Águas Claras, araruta tem seu dia de mingau e Guará de Alphaville. Casa Park, home design. Mais restaurantes novos. O motorista de táxi não entendia como Lula tinha tanto voto já que ele rodava a capital inteira e nunca tinha encontrado um simpatizante no banco de trás. O governador eleito, Arruda, pianista de painel e gente até que decente, dizem, vejo, talvez, quer desafogar o avião. Ou melhor, o plano piloto. O que é de direito do distrito que vá para o além. O avião é capital do Brasil, símbolo nacional. Comovente as palavras. Interessante.
Mas o bom mesmo é pegar a saída sul e bater bota no barro avermelhado. Na feira dos importados, paraguaia. Ou ir além... E ir para os anéis de saturno, lá de onde vieram Kaká e Lúcio. De ver que o Beirute já fez 40 anos há um tempo. De ver que no avião tem engarrafamento nas tesourinhas. O comércio intra-quadras está se sofisticando. E os satélites estão antenados. E como.
Mas é lá. Onde figuras do alto escalão pedem benesses aos santos. Onde histórias indescritíveis são contadas num ritmo lento, e que não tem nada que ver com os figurões federais planaltinos. Tem a ver com a polícia civil local. Onde a ascenção social é mais plausível e possível, onde há latrocínio e as latrinas são sujas e limpas ao tempo. A região é a contradição ambulante. A cultura é única, pois na geografia topográfica os espécimes travam um duelo entre cerrado e mata atlântica somente mundo abaixo, pelo que me dizem na Serra do Cipó mesmo na terra de Aécio. Mas lá se mora a 220v ou a 110v, a escolha é sua. Há muitas escolhas. A grana fala, articula palavras, nem sempre concordando com a gramática vigente, mas segue a falar pelos cotovelos...
O projeto já acabou e já temos uma organi-cidade. Já que vão continuar a gastação de qualquer maneira, podemos centrar uma nova capital um pouco mais à esquerda, sem dupla intenção. Uma Nova Brasiléia, com Banco Central independente. Se minhas coordenadas mentais estiverem certas ficaria já na Amazônia mesmo, no Mato Grosso, formando a terceira ponta de um triângulo reto com Cuiabá e Goiânia. Desbravando fronteiras.
BSB já é maior de idade. Adquiriu seu ritmo. Um pouco lesada no serviço dos garçons, mas o frescor da brisa nos faz esquecer. O magneto atraindo gente de todos os cantos com seus cânticos. Onde é até vergonhoso ser carioca com o sotaque demodé. Onde de fome não se morre, pois pipocam mangas e amoras nos passeios públicos. Vamos mudar. Levar o povo para as jaqueiras. Ou para o cupuaçú. A polícia de BSB já senta o cacete, o BRock lá nasceu também, não nos esqueçamos e antes do Eto’o rubro-negro a melange de estrangeiros de embaixada tinha criado o Obina Choque, não sei se com a grafia nacional. Mas isso tampouco importa. Lá tudo importa. Nada se exporta. Creio.
# posted by Lamb Mouton @ 7:29 PM 
