Sunday, July 11, 2010

 

Api New Inquiry - Benjamin and Stuff - Literally....

Walter Benjamin & Travel as Collecting

“…what I am really concerned with is giving you some insight into the relationship between a collector and his possessions, into collecting rather than a collection….This or any other procedure is merely a dam against the spring tide of memories which surges toward any collector as he contemplates his possessions. Every passion borders on the chaotic, but the collector’s passion borders on the chaos of memories… The most profound enchantment for the collector is the locking of individual items within a magic circle in which they are frozen as the final thrill, the thrill of acquisition, passes over them. … To renew the old world—that is the collector’s deepest desire when he is driven to acquire new things… Property and possession belong to the tactical sphere. Collectors are people with a tactical instinct; their experience teaches them that when they capture a strange city, the smallest antique shop can be a fortress, the most remote stationary store a key position. How many cities have revealed themselves to me in the marches I undertook in pursuit of books!” “…Now I am on the last half-emptied crate, and it is way past midnight. Other thoughts fill me than the ones I am talking about—not thoughts but images, memories. Memories of the cities in which I have found so many things: Riga, Naples, Munich, Danzig, Moscow, Florence, Basel, Paris: memories of Rosenthal’s sumptuous rooms in Munich, of the Danzog Stocktum where the late Hans Rhaue was domiciled, of Sussengut’s musty book cellarin North Berlin; memories of the rooms where these books had been housed, of my student’s den in Munich, of my room in Bern, of the solitude of Iseltwald on the Lake of Brienz, and finally of my boyhood room, the former location of only four or five of the several thousand volumes that are piled up around me…. For a collecteor—and I mean a real collector, a collector as he ought to be—ownership is the most intimate relationship that one can have to things. Not that they come alive in him; it is he who lives in them.” –Walter Benjamin, Unpacking my Library“…and yet for all of that, I had still never gotten used to the breathtaking impermanence of things.” –Michael Chabon, Wonder Boys
We approach the world, futilely, as collectors. Travel demonstrates as much as any personal intimacy that we cannot elicit perfect, unmoving loyalty. Writing anything down is basically sentimental, an act of preservation, an attempt to hold a moment or image still. Travel writing wants to defeat the impermanence of being in any one place. In keeping records of the intangible—people or places or experiences –we attempt to forget that the things we love are not, in fact, things, and therefore can’t be kept, preserved, or possessed.
Benjamin writes in Unpacking my Library, about the relationship between a collector and the things he or she collects, figuring that relationship as an extreme intimacy. This figuration extends into much of his other writing. His massive Arcades Project is in part an accounting that turns Paris into a collection, numbered, categorized, recorded and kept permanent. The same intimacy between a collector and his things characterizes Benjamin’s relationship to the places he visits and then describes.
Location is necessarily fleeting. As with art and with beauty and even, finally, with people for whom we feel things, there is nothing to be done about it. Our impulses toward everything that we encounter are essentially frustrated. Even the literal collection of objects, as chronicled in Unpacking my Library, is in the end an exercise in futility, as mortality of course erases all ledgers. Owning a place by governmental authority is no more feasible than guaranteeing love by marital law. Neither is in fact a promise; there is no security from one moment to the next.
Conquest of one kind or another has forever been one human answer to the looming truths of impermanence. Collection, particularly as Benjamin figures collection, is a sort of small-scale conquest. If you collect shoes or books or records, you want to conquer shoes or books or records by having the most of them, by having enough of them (though, of course, there’s never such thing as enough). Benjamin’s pieces recounting Marseille or Spain or Naples have always seemed to me reminiscent of early American explorers’ journals, in which trees and birds and animals and everything else are written down in minute detail. If something is unrecorded, the logic goes, it is therefore unknown and unpossessed, and the person who names it owns it. Columbus gave names to newly discovered objects, trees and animals and fruit, in order to claim ownership of them. He collected them by announcing them.
This recording or naming was a literal method of ownership when travel existed primarily for the purpose of conquest, when travelers brought nations and pieces of land back to monarchs like so many wrapped presents. Benjamin’s naming has a far less literal consequence. He does not gain any active ownership of the places he visits, and he isn’t recording anything that isn’t already known. This uselessness lends poignancy to his actions in writing and recording. As in our relationships with people, we think we can put our hands on a place or a person and record our relationship to it or them, record our presence there, as tangibly as sailing to an uncharted country and declaring its name to be “America.”
Of course, we’d like to collect the people we love and the people we desire. That’s why we tell stories about them. Narration is a kind of collecting. Cities and bodies are interchangeable in much travel writing because going somewhere is the same thing as being with someone physically, and each activity is as fleeting, as impossible to hold onto or to concretely prove, as the other. In old stories about seduction, physical proof is often the object; a lock of hair, a bedroom key, a letter in the lover’s handwriting. Consider the miasma over a handkerchief in Othello. Consumerist acquisition appeals, sets up its camp in the same place as sexual and romantic desire, because it promises to assuage these afflictions. What a relief that one can in fact own something. It doesn’t matter as much to own a pair of shoes as it matters to prove that someone once wanted you or loved you or that you really did travel to Paris or Thailand or Africa, but maybe if you buy enough shoes, the ache of impermanence will calm, close up into a peaceful silence. Of course, it never does, so we continue to apply a consumer’s impulse to essentially un-acquirable things. Perhaps the explorers who documented fruit and trees and animals and land-masses and brought them back to European rulers as though in boxes with price tags experienced a greater alleviation of this longing than we can imagine. Maybe by conquering, by naming a country and populating it with their subjects or relatives, they were able to in some way bridge the gap between personal desire and material acquisition.
Chronicling, like acquisition, is a failed defense against impermanence. We can’t take our stuff with us when we go, but we can’t even take our experiences with us into the next moment, except by recording them, by talking about them. Gossip can be understood through these texts as perhaps a function of longing rather than a malicious impulse; if we don’t tell someone about what happened or where we’ve been, that experience may just vanish. Telling people what happened is the acquisitive impulse applied to experience. Buying too much stuff is the same thing as telling secrets. Indiscretion is a kind of longing.

Wednesday, July 07, 2010

 

Desconfiava...


The Central Claim. The Apeiron article and the sample chapters below concentrate on showing that Plato used a consistent scheme of symbols to embed a musical structure in each genuine dialogue. In short, each dialogue was divided into twelve parts. At each twelfth, i.e., at 1/12, 2/12, etc., Plato inserted passages to mark the notes of a musical scale. This regular structure resembles a known Greek scale. According to Greek musical theory, some notes in such a scale are harmonious (if they form a small whole number ratio with the twelfth note) and the others are dissonant or neutral. Plato's symbolic passages are correlated with the relative values of the musical notes. At more harmonious notes, Plato has passages about virtue, the forms, beauty, etc.; at the more dissonant notes, there are passages about vice, negation, shame, etc. This correlation is one kind of strong evidence that the structure is a musical scale. This musical structure can be studied rigorously because it is so regular. Subsequent work will show that other symbols are used to embed Pythagorean doctrines in the surface narratives. It is surprising that Plato could deploy an elaborate symbolic scheme without disturbing the surface narratives of the dialogues, but in this respect he does not differ from other allegorical writers like Dante or Spenser.
For more on this article, the full one can be googled and is on pdf....
http://personalpages.manchester.ac.uk/staff/jay.kennedy/

Tuesday, July 06, 2010

 

I Wonder Why... A Cara e o Coroa....

Gestor de fundo de hedge decide que melhor é consertar banheiros

Financial Times

06/07/2010

Texto: A- A+

"Diary of a Very Bad Year"

HFM e Keith Gessen. Harper Perennial. 272 págs., US$ 14,99

Sir Howard Davies lamentou certa vez a pobreza da ficção financeira. "A maior parte de nossos escritores está mais preocupada com a vida depois do dia de trabalho e abaixo da cintura", disse o ex-presidente da Financial Services Authority, que na ocasião, em 2007, presidia o júri do prêmio Man Booker de ficção. "Até certo ponto, isso é compreensível - mesmo banqueiros de investimento arrumam tempo para ter um caso amoroso -, mas há limites."
Aparentemente, para os homens de letras as finanças eram uma coisa maçante: as coisas que aconteciam na City de Londres e Wall Street durante o dia eram impenetráveis e pouco interessantes. No entanto, poucas semanas depois dos comentários de Davies, o banco de investimento americano Bear Stearns foi forçado a contabilizar perdas enormes, porque dois fundos de hedge estavam implodindo; o Northern Rock, um dos maiores bancos hipotecários do Reino Unido quebrou e houve uma corrida aos bancos em todo o mundo.
De repente, o mundo financeiro passou a ser fascinante para um grupo muito maior de pessoas. Embora não seja ficção, "Diary of a Very Bad Year" é, à sua maneira, uma tentativa de reduzir a distância entre os mundos literário e financeiro.
A ideia é colocada com clareza: o livro contém transcrições de entrevistas entre um gestor de fundo de hedge anônimo e bastante articulado, baseado em Manhattan, e Keith Gessen, editor da "n+1", uma revista literária de Nova York.
A leitura é fácil. O formato, simples e claro, funciona bem como a estrutura sobre a qual a crise do mercado vai se desenrolar. Cada uma das entrevistas - conduzidas em tempo real no decorrer de 2007 e 2008 - carrega um sentido redobrado de urgência.
Embora o livro esteja carregado de jargão financeiro, isso contribui para sua credibilidade. Com muita frequência, as descrições da crise financeira passam tempo demais explicando a mecânica do mercado de uma forma que confunde, mais do que esclarece.
Esse exercício é bem-sucedido, graças à personalidade e carisma do gestor anônimo entrevistado, um tal "HFM". Mas, embora nunca se mostre intimidador, e sendo sempre envolvente, mesmo assim ele é um indivíduo falível, com um ponto de vista errado colocado às vezes, pelo entrevistador, de maneira bajuladora, como se fosse um oráculo do mercado.
Os comentários feitos no livro parecem sinceros, mas também são extensos e às vezes inconclusivos, talvez compreensivelmente. Gessen, que faz as perguntas, confessa honestamente que "nunca ouvi falar disso".
A conversa tem, também, momentos que causam desconforto. "Sabe, você tem uma bela mente..." é uma introdução um tanto ingênua para o que de outra forma seria uma pergunta muito bem colocada para um gestor de fundo de hedge. "Você sente que sua mente está sendo usada neste momento da história da melhor maneira possível?"
HFM esquiva-se, mas na medida em que a entrevista prossegue - e a crise financeira se desenrola, ao mesmo tempo -, fica cada vez mais claro que a resposta provavelmente será "não". "Tenho dinheiro suficiente, não preciso mais dessa dor de cabeça, vou trabalhar consertando os banheiros de minha casa", diz HFM. Na verdade, muitos gerentes de fundos de hedge espalhados pelo mundo chegaram à mesma conclusão nos últimos tempos - ou foram forçados a isso.
Os elementos mais pessoais das transcrições - a grosseria para com colegas, ser ameaçado por banqueiros de investimento ou desejar uma semana de trabalho de três dias - tornam a leitura mais interessante, especialmente porque o diálogo deixa de ser um relato amplo, ainda que longe de original, do "crash" do mercado, para se transformar em uma conversa pessoal sobre os altos e baixos de se trabalhar no setor financeiro e na indústria dos fundos de hedge.
Em última análise, "Diary of a Very Bad Year" tem seus limites. É, afinal de contas, simplesmente uma série de transcrições de entrevistas. As respostas de HFM são sempre perspicazes e cativantes, mas isso é tudo que alguém pode aprender com uma pessoa cuja identidade se limita a três letras.

 

Beato Salu no Futebol

GYAN, DE GANA, INSANO ABREU, O EGO E SEU CONTRÁRIO –
ALGUMAS REFLEXÕES SOBRE A COPA DO MUNDO DE 2010

Uruguai e Gana, insólito jogo — ou match, como se dizia antigamente — de quartas-de-final da primeira Copa do Mundo realizada em solo africano. No último minuto da prorrogação, o momento fatídico: pênalti para Gana, em sua melhor atuação no mundial de futebol. Gyan, a estrela do time ganense, prepara-se para bater. Ele sabe que esta é a grande chance para fazer com que, pela primeira vez, uma seleção de um país africano passe pela primeira vez às semifinais da Copa. Sabe também, por outro lado, que, se errar, deixará sua seleção sem moral para a cobrança de pênaltis que se imediatamente seguirá para decidir qual das duas seleções ficará entre as quatro melhores do mundo. É, portanto, um homem só diante da história — senão a História Geral, ao menos a do esporte bretão. Quanto a nós, sabemos, ou não, que pênalti não é coisa que se perca, que é tão importante que devia ser batido pelo presidente do clube (Neném Prancha), que as chances do jogador em converter a cobrança são muito maiores que as do goleiro em defendê-las. Daí porque ninguém que entenda um mínimo de futebol entende aquele título do livro do Peter Handke, O Medo do Goleiro diante do Pênalti. A penalidade máxima — em alemão, simplesmente elfmeter, a distância da marca até a linha do gol — é, para o goleiro, uma oportunidade de ser herói, ao passo que para o cobrador representa apenas a possibilidade de, com um mau chute, dar um mau passo, pois pênalti não convertido é presunção absoluta de negligência.
O fim da história todo mundo já conhece – ou melhor, todos os milhões que assistiram à Copa, o que é metonímia de todo o mundo. Gyan perde o pênalti, e Gana, sua chance de ser o primeiro país africano... na primeira Copa.... etc. etc. Mais interessante, talvez, que esse ponto, raro mas não incomum em momentos decisivos, foi seu contraponto. O mui propriamente alcunhado Loco Abreu converte o último pênalti — que levaria o Uruguai de volta às semifinais de um mundial, 40 anos depois de fazê-lo pela última vez —, com sua clássica “cavadinha”, que antes contribuíra para o título de seu Botafogo contra o Flamengo, forma de cobrar pênaltis pela qual, ouvimos, teria sido criticado no México, pela aparente displicência dessa forma de cobrar algo tão importante como um pênalti, máxime (!) num momento tão decisivo para seu país. Como o louco do último ato do Rei Lear, o Insano Abreu mostra a Gyan e a todos que tiverem olhos de ver toda a verdade: mesmo na vitória, o futebol é apenas um jogo — e não só na derrota, como se apressam em lembrar os Galvões Buenos ou Malos e outras aves em extinção. Então , porque essa toda agitação que cega, todo esse medo que paralisa o pé, que faz mover mãos nem sempre de Deus, se o mundo é apenas uma bola que rola, se a vida toda é somente um jogo? “Olha só, olha o sol... O Maraca domingo”... Os velhos e os Novos Baianos e os Pernambucanos como Nélson Rodrigues já sabiam que o futebol é tudo menos imanente, está cheio de mãos de Deus ou com todos os diabos e Sobrenaturais de Almeida invisíveis rondando o gramado, tudo isso para construir um resultado que já se sabia há mais de 2.000 anos, como o gol de mão de Wilton contra o Flamengo no último minuto de um Fla-Flu lembrado apenas pela crônica genial. No ludopédio (!), todos os países e mitos estão representados, não precisa de psicanalista algum prá nos dizer o óbvio ululante: o futebol é o inconsciente de chuteiras. Mil demônios famintos se apossam do corpo de Gyan, esvaziado de terror ante a perspectiva do êxtase, e a Jabulani, apropriado nome que parece de divindade animista africana, caprichosamente – futebolístico advérbio! – bate no travessão e sai pela linha de fundo. De tanto falar em pais-de-santos e outros xamãs, em coisas primevas, me lembro da fantasia de um povo supostamente primitivo, cujos filhos não se deixavam fotografar por temor de que a câmera lhes roubasse a alma. Mas será que não rouba? Uma vez assisti, em um trailer de um documentário sobre futebol, a um fragmento de entrevista com Barbosa, o goleiro eternamente responsabilizado pelo Maracanazo de 1950. Parecia uma sombra de si próprio, de tal modo a ausência absoluta de auto-estima era sua única presença, apologético até o final dos tempos, como se pedisse eternamente desculpas por sua falha no gol sem ângulo de Gigghia. Se em todos os outros lances foi um bom goleiro, se foi um bom filho ou um bom pai, se madrugou no subúrbio para treinar na esperança de subir na vida e melhorar sua vida de proletário e negro brasileiro, nada disso importa. Dele a história só vai reter que falhou na hora H, quando não podia faltar, quando poderia redimir a si e a todos nós de nosso suburbanismo local ou mundial, de sermos negros num mundo de brancos, subdesenvolvidos, pobres e derrotados em tudo, mas podendo, naquela hora, nos vingarmos, ao menos no futebol —que não tem importância nenhuma, ainda que, na copa e na mídia, ainda mais na ultramoderna, com seu zilhão de espelhos televisivos e internéticos, pareça ter toda. Após o chute do Louco estufar as redes de sua meta, Gyan, com seu choro convulso, talvez tenha se sentido o Barbosa de Gana, imaginando que o mundo guardará dele somente o retrato de seu fracasso, que é não só o de seu, mas de seu país e de toda a África. Ou seja, o contrário de seu / nosso duplo, o do filho do país que foi criado apenas para ser um algodão entre cristais, jogador desse time-enigma (o Botafogo), Abreu quem, no entanto, com seu deboche em forma de chute, Alienista de si próprio, liberou a si mesmo e fez ver a todos nós o mass-sanatório em que nos internamos, mostrando o que essa e todas as copas e troféus querem a todo tempo negar: que a vida verdadeira está além; dentro, talvez, do gol, mas sempre fora do desespero eterno do ego, esse pequeno argentino que mora dentro de nós, que queremos sempre sermos campeões em tudo como nossos amigos, mas que não somos sequer uma Pessoa, e que nem ninguém, nem coisa alguma nos redimirá nunca de nosso Nada, são apenas 11 metros, é só um segundo — em que, no entanto, a não-vida toda passa.

Friday, July 02, 2010

 

Mais Loco Loki Quem Me Diz... Eu Estou Feliz....



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