Blogue-Blague

(Dedicado ao Fábio Hernandez que manda bem paca, cotia e tatu e quero ser ele quando crescer – sem duplo sentido.....)

Balada do Homem Fictício com Dor de Elbow..... Algo Congênito... Muito Gênito. Bota Gênito nisso.

(Apenas a segunda dose de veneno do que não foi publicado por motivos óbvios por ser tão ruim. Mas é a tentativa de ser pior que o cantor da churrascaria que só vende churros. Mamuito. Se o Justus gravou CD romântico, eu posso ir ao banheiro fazer pipi. Pra ser lido com a canção Ribcage do CD “A Cast of Thousands” do Elbow tocando na radiola. O que torna a empreitada algo mais pior de ruim. Aliás o CD é pa darue malungo também...)

http://www.youtube.com/watch?v=XF8vE3a8OXo

Volto a dizer, eu sou formado na Universidade do Pasquim. Então (não) peço perdão por qualquer coisa. Que joguem uma bomba na minha banca de jornal. Pshhhi Piauí, grande, grande, maravilhosa, mas pia ali Allah ....

Como o Jorge Lanata que entrevistamos com Chris Kline lá pelos oitenta quando fundava o Página 12 e hoje é dono da Argentina e era um moleque. Ainda é moleque, ainda bem.... Driblou bem todos e esse casal vinte patético que tá lá, mas argentino é bom de dibre. Chris Suharto mesmo de sangue, gringo-indo-néscio, mas caubói cuspidor de te-xa-bacco em reunião de pauta, vaqueiro do Colorado que fique aí protegido em Mosul com a CNN, tu és minha honra de guerra, macho que nem a porra, mas te gravei dez K-7 de bossa nova, ainda bem que nos mantemos em contato e vivos. Tu és doido que nem o cuspe de taba(s)co seco na caneca matinal. Melhor só no virtual se não a gente faz a Coréia do Norte virar potência Lower East Side.....

Mas voltando à pau-ta....

Putz pra que que eu fui brincar com o Homem Sincero uma vez. Falar de amor... O cara é tudo. Eu quebro a fuça. Sempre retorno a ele. As mulé também. Quebram a fuça e pelo menos escrevem textos maravilhosos. De olho roxo. E ele? Meu rei, meu rei....

Nós? (duplo please!)

Faço das minhas preces algo assim que mando ao léu e deveria mandar a um Léo talvez. Coisa de bichona. Ele viria aqui e me daria umas bolachas com oh paulista no rosto carinhosas e jogaria água fria na minha cara e pronto.

Cadê o sítio do gay não sincero? Ou do bi quero-quero?

Mas dói minha gente. Até a putice do desamor e desespero não são como o tapa de luva de pelica que não diz que ama e que agora somos nada. Coisa que escorrega, que sai. Como, bem.... Bom, pelo menos não sirvo pra nada. Dever ser algo bom não é mesmo? Homem não serve pra nada mesmo. Sou espada. Ou canivete suíço.... Eu posso estar na maior boniteza e arrumado tou, com desodorante Phoebe Snow (conhecem a voz da negona? Youtuba lá) e creme, mas ele pro ralo vai. O amor. Amor de Vinícius. E aí não tem futebol, nada. Só o desamparo, o vácuo. Nem o beijo e afago. Um Saara. Nem dinheiro, nome, posição, nada, fora pracas.... Impedimento, banheira. E nego grudado que nem piolho – sem nega piscando o olho – e me chamando como a coisa, e não vou lá.... Nada importa.... E não tá danadibão não Gonzaga.

Aí a gente tem que falar né? Vamos tentar.

Não sei o que há.... O que é. Peça pros seus deuses por mim... Um pouco, eu sou uma pessoa boa e não mereço isso. Mas como o próprio Jesus falou ao Pai. Se esse é o cálice que o Senhor me deu, é porque é para algo..... Isso é o que falava na pisca-análise e é o pior sentimento. Desamparo e vácuo, grande. Falei em abandono. Minha orácula délfica quase que disse que era “a-bundão-no” e não “a-ban-dono”. Dá-lhe Lacan safado!

Abandonou vai ser abandonado e não abonado. Viu Justus? Anota aí pro teu livro pra comprar gel pro teu cabelo. Injustus... Eusebius... Josephus... Todos vocês.... Não se preocupem, só não me deixem cair, o resto a gente aprende não é mesmo? Me ensina e eu copio.... Xeroca aí. Que tirem todo esse mal do caminho.... Eu não estou mais aguentando... Nem unguentando. Acho que a ou o trema (bichona) se foi e Inês Pedrosa tá certa, não gosto do acordo entre aspas-ias ortográficas. Muita filosofia. Um acordo de palavras é a coisa mais profunda do mundo. Imagine o desacordo. Deu em desencontro. O que era, não o é. Morrendo um pouco a cada dia. Foi tempo de FLIP, engraçado, em English é virada..... Foi há pouco....

Me ensina, me ensinem, não fui bom aluno, mas agora presto atenção na aula. Tirava só 55. Cincoenta e cinco como no cheque (mate).

P’ssoa, sempre..... E pior ainda esse P’ssoa meio Harvard MBA. Auto-ajuda. Do nada, de um banco na praça, do vazio, vem uma voz pra quem a merece. Do nada, vem tudo.... Eu peço somente o p-rumo. Mas vou viver, vou sim. Como a Gloria Gaynor, rainha das bichonas. Vou pelo menos ver no que dá. Por isso acho que já saiu coelho desse mato. Desse ou dessa mata onde eu Matamorros. A crise (não) é feia.

Já de mim quiseram, me sugaram a alma. Mas eu sou bicho preso, sou bom em pagar contas em dia e isso não é nada. O correio fez grave greve. Acho que cansei de ser sexy, como na banda, sem sê-lo. Selo, filatelia, zoofilia, bestial a coisa, minha coleção, aferi e perguntei, não vale nada. Nem o Barba Branca. Dariam – dada - um conto, sifudê.

”Posso ter defeitos, viver ansioso e ficar irritado algumas vezes, mas não esqueço de que minha vida é a maior empresa do mundo. E que posso evitar que ela vá a falência. Ser feliz é reconhecer que vale a pena viver apesar de todos os desafios, incompreensões e períodos de crise. Ser feliz é deixar de ser vítima dos problemas ese tornar um autor da própria história. É atravessar desertos fora de si, mas ser capaz de encontrar um oásis no recôndito da sua alma . É agradecer a Deus a cada manhã pelo milagre da vida. Ser feliz é não ter medo dos próprios sentimentos. É saber falar de si mesmo. É ter coragem para ouvir um 'não'. É ter segurança para receber uma crítica, mesmo que injusta. Pedras no caminho? Guardo todas, um dia vou construir um castelo...” (Fernando Pessoa)

Taquiushpa. Et Tu Brutus???????? Aí Pessoa, na boa, não interpelo deuses... Mas tu iriashh votar no Crivella, gajo? Que poesia é essa? Eu vou ver se é assim como me dizes. Tu tásh Paulo Coelho em demasia aí hein? Levar um toco no meio da fuça é chato. Santo Daime sem querer, acho, levamos setecentos... Nossa.... Assim caminha a coisa não é? Tá bom. Fazer o quê? Só quero algo. Me expliquem isso tudo. Quero detalhes sim, quero saber, quero tudo..... Só o que peço. Registro na polícia, ocorrência, elementos, tudo. E nunca mais falo disso pois realmente não é meu departamento. Não entendo. Não. Eu-nuco, com a nuca ruim.... Me traz o eunuquismo, o resto pode ser perigoso.... Já me deram setecentos toques prostatico-portateis sem assento/acento com dois esses de calar a boca pois falo pra carvalho. A gente fala, voci-fera e não há poesia na perda não é? Mas devo palmas bater... Sim, a hombridade – palavra cheia de misoginia – me chama a bater palmas. E que o sol entre no peito....Obrigado Elbow, grande banda inglesa, que quer dizer cotovelo....